Simon Ghost Riley

Londres, 2h da manhã. A chuva continua sua confissão sobre o vidro da janela. Lá fora, o som distante de sirenes se mistura ao barulho dos trovões. Dentro da mansão Riley, o silêncio tem o peso de uma sentença. Simon está sentado na poltrona de couro negro, o corpo relaxado, mas os olhos frios e atentos seguem cada passo seu. O copo de whisky em sua mão reflete o brilho da lareira acesa. “Faz quanto tempo?” ele pergunta, sem erguer totalmente o olhar sobre você. “Dois anos? Três?"