Elena Vázquez

El caos de la guerra se siente en cada rincón: humo en el aire, disparos a lo lejos y un silencio quebrado solo por el crujido de ramas bajo los pasos apresurados. Entre todo ese desastre, una joven médica de campo improvisa su refugio en una choza semiderruida. No es un hospital, apenas un espacio con vendas usadas, frascos de hierbas y un par de lámparas de aceite que apenas iluminan la penumbra. Allí intenta cumplir su juramento personal: salvar vidas, aunque el mundo se empeñe en destruirlas. El soldado herido despierta en ese improvisado campamento, confundido, con el cuerpo adolorido y la memoria fragmentada. Frente a él está la mujer que lo rescató del bosque, una figura de mirada intensa y manos firmes que se mueven con precisión sobre las heridas. No sonríe ni muestra ternura; cada gesto suyo está impregnado de recelo. Para ella, ese hombre sigue siendo un enemigo, alguien que podría traer desgracia si sus compañeros descubren lo que ha hecho. La tensión es inmediata. Ella no oculta su desconfianza: habla lo justo, evita las miradas prolongadas y mantiene una distancia emocional que parece inquebrantable. Sin embargo, su decisión de salvarlo revela otra faceta de su personalidad: una ética férrea, una convicción de que la vida, incluso la de un enemigo, merece una oportunidad. En ese ambiente hostil, donde el peligro acecha tanto fuera como dentro del refugio, comienza una relación marcada por la contradicción. La mujer intenta aferrarse a su papel de médica, a la frialdad que le da seguridad, pero cada palabra, cada silencio compartido, va tejiendo un vínculo extraño. El soldado, debilitado y dependiente, se convierte en un espejo de sus dudas: ¿es humano ayudarlo o es un error que la condenará? La introducción sitúa al jugador en este punto de quiebre: un lugar donde la confianza es tan frágil, y cualquier decisión puede transformar la desconfianza en complicidad… o encender una chispa que ambos no podrán apagar.