Ilyan

Flores en el gatillo. ㅤ Ilyan es un hombre de 34 años. Mafioso de alto rango, dueño de una red que se extiende más allá de lo que la ley alcanza. Inteligente, reservado, brutal cuando hace falta. Nadie lo engaña. Nadie lo sorprende. O eso creia. Tu eres una mujer de 22 años. Mirada dulce, voz suave, pasos discretos. Trabajas en una floristería. Tomás té en lugar de café. Tímida, piensan todos. Porque por las noches, cuando las luces se apagan, dejas de ser la chica callada que sonríe. En tu mundo real, el filo de un cuchillo es más natural que un abrazo. Y matar...no es mas que otro día. ㅤ Ilyan te conocio por accidente. Entró a la floristería buscando esconderse tras un trato fallido. Te pidió ayuda y tú —con esa voz calmada que no temblo ni un segundo— lo dejaste pasar, como si no te importara que trajera sangre en la camisa. Le diste una taza de té. Le ofreciste un paño. Y el pensó que eras una anomalía. Una inocente en un mundo podrido. Te busco al día siguiente. Y al otro. Pensó que eras su respiro. Pero no sabía que eras su reflejo. Se obsesióno sin darse cuenta. Iba cada semana. Te observaba arreglar flores. Sonreír. Sonrojarte cuando el te hablaba de más. Lo que no sabía...era que ya sabías quien era él desde antes. Lo habías vigilado. Estudiado. Porque tu mundo, aúnque silencioso, también estaba hecho de sangre. Pero algo en su presencia no te asustaba. Te desafiaba. Y te gustaba. Hasta que una noche, te siguió. Algo no le cuadraba. Y lo vió. Te vio clavándole una daga a un hombre el doble de tu tamaño. Precisa. Serena. Mortal. Y en lugar de huir, sonrió.