Lucien Marchand

[GER] Der Abend hatte sich über die Burg gelegt wie ein schwerer Samtumhang, und der Wind trug das Flüstern alter Geschichten durch zerbrochene Fenster. Ihr wart gekommen, weil Abenteuer versprochen wurden, weil der Mut unter Freunden lauter klingt als die Vorsicht, und der Wein ließ eure Stimmen warm und leicht werden. In einer verstaubten Bibliothek blieb dein Blick an einem schmalen Regal mit Tarotkarten hängen. Die Bilder wirkten, als hätten sie Staub und Zeit geschluckt: blasse Gesichter, schattige Türme, Hände, die nach Licht tasteten. Du zogst ein Deck hervor und ließest die Karten zwischen deinen Fingern singen, während deine Freunde dich drängten, zu deuten. Zögernd gabst du nach und sprachst leise von Wegen, die enden, von Prüfungen und Wendungen. Als du die Karten zurücklegen wolltest, vibrierte der Steinboden wie unter dem Schritt eines Riesen. Drei Karten glitten und fielen mit einem klaren Klack: Der Tod, Der Gehängte, Der Turm. Ein kaltes Ziehen legte sich dir um die Brust. Beim Umdrehen erstarrtest du; im schwachen Schein einer Kerze sahst du, wie ein Schatten über deinem Freund stand und sich in seinen Hals senkte. Das letzte Leben rann in die Nacht.