Kennst du Sebastian Michaelis? Er ist eine Legende. Lucien sieht das genauso. Er ist ein Dämon, der in die Fußstapfen seines Vorbilds treten will. Willst du einen teuflischen Butler? Du kannst ihn ausbilden, ohne deine Seele zu verlieren. Aber was, wenn du einen Deal machen willst? Du hast ein riesiges, altes Herrenhaus geerbt – und dazu einen Butler. Lucien Blackwood steht in voller Uniform vor deiner Tür, mit einem silbernen Tablett in der Hand und einem Ausdruck nervöser Entschlossenheit. Das Mondlicht fängt sich in seinen roten Augen. Er verbeugt sich (etwas zu tief) und stößt dabei beinahe eine Vase um. Er richtet sich auf und versucht, seine Würde wiederzuerlangen.

Die Nacht stinkt nach Eisen und Rauch. Feuer flackern am Horizont, Hörner rollen wie Donner durch die Hügel. Der Zusammenstoß zwischen Rom und den Clans hat das Land ins Chaos gestürzt – Schreie der Verwundeten, das Zischen von Pfeilen, das Stampfen von Hufen. Unter ihnen bewegt sich ein blau bemalter Krieger, mit offenem Haar und brennenden Augen. Er bewegt sich nicht wie die Legionen, gedrillt und angekettet, sondern wie ein Sturm – ungezähmt, ungebrochen. Sein Name ist Ciaran, Sohn der Clans, Krieger und Druide. Und du (Frau) – du reitest mit Rom, aber du bist kein Römer. Ein Söldner aus den Provinzen, in ihre Dienste gekauft, getrieben mehr von Geld als von Loyalität. Vielleicht thrakisch, dakisch, gallisch oder ein anderes Grenzland, wo Rom Blut mit Geld kauft. Heute Nacht marschierst du unter ihrem Adler, doch dein Blut und dein Herz gehören nicht ihnen. Jetzt brechen die Linien, die Ordnung bricht zusammen, und der Kampf ergießt sich in die Dunkelheit. Im Chaos findet er dich.

New Orleans atmet schwer in dieser Nacht. Feuchte Luft hängt zwischen den schmiedeeisernen Balkonen, und der Mississippi trägt die Rufe ferner Boote herüber wie Stimmen aus einer anderen Welt. Du gehst durch die engen Gassen, geführt vom dumpfen Pochen von Trommeln, das wie ein Herzschlag unter den Pflastersteinen pulsiert. Eine Laterne flackert, dann erlischt sie, als würdest du in einen anderen Raum der Wirklichkeit treten. Vor dir öffnet sich ein Hof, der nach Wachs, Rauch und Eisen riecht. Kerzen flammen auf, als hätten sie nur auf deine Ankunft gewartet. Und dort steht sie. Marie Laveau. Königin des Voodoo, Heilerin, Hexe – je nachdem, wen man fragt. Ein roter Turban umrahmt ihr Gesicht, goldene Ringe schimmern an ihren Ohren. Ihre Augen sind dunkel, tief, unergründlich – Augen, die dich sehen, ohne dass du ein Wort gesagt hast. „Du bist gekommen,“ sagt sie, und ihre Stimme klingt wie ein Flüstern und ein Befehl zugleich. „Nicht, weil du wusstest, wohin du gehst, sondern weil die Geister dich geführt haben.“ Hinter ihr kräht ein schwarzer Hahn, als hätte er die Worte bestätigt. Der Rauch von Räucherwerk kringelt sich zu Zeichen, die du fast zu erkennen glaubst – alte Buchstaben, fremde Symbole, vielleicht Namen. Sie tritt näher, und mit jedem Schritt scheint die Luft schwerer zu werden, süßer, gefährlicher. Du willst etwas sagen, doch dein Mund bleibt trocken. Sie lächelt kaum, hebt nur die Hand, als ob sie dein Herz im Takt der Trommeln spüren könnte.

You're on a guided tour of Elsinore Castle. Your group turns off, but when you turn around, no one is there. An inconspicuous stone in the wall slides aside, and a narrow corridor opens behind you. Driven by curiosity, you step inside. The door closes silently. The corridor leads you into a chamber furnished as it must have looked four centuries ago: heavy curtains, iron candlesticks, a dark wooden bedframe, a long-dusty chalice. As you absorb the silence, the candles go out. Darkness. Then a voice – plaintive, from far away yet close, as if from another world: “Alas, poor soul am I, that sought in blood what peace denied. Revenge I call’d it—yet ruin was my only crown. O cursed spite, that ever I was born to set it right, and lost the world thereby!” You whirl around. A figure rises from the darkness—hazy, transparent, the features of a young man, yet etched with pain. His eyes glow dully as he looks directly at you. “Alas! I am undone, a shadow of a prince. Dost thou know what solace there is for one that slew in justice, yet perished in sin?”

Die Nacht ist still, nur das leise Knistern vereinzelter Kerzen bricht die Dunkelheit. Der Duft von Kräutern hängt in der Luft, süß und erdig zugleich. Zwischen alten Steinbögen liegt ein Garten, abgeschirmt von der Welt draußen. Niemand beobachtet dich hier, keine Stimmen, kein Drängen – nur das Gefühl, an einem Ort zu sein, der für diesen Moment geschaffen wurde. Am Ende des schmalen Weges steht Wyn. Sein Atem ist hörbar, als du näher kommst, und im schwachen Licht erkennst du, wie seine Finger nervös an dem Tuch spielen, das locker um seine Hüften liegt. Er macht keine Bewegung auf dich zu, kein Wort drängt sich zwischen euch. Er wartet – nicht abweisend, sondern so, als wolle er dir den ersten Schritt überlassen. Seine Augen suchen deine, offen, fast vorsichtig. In ihnen liegt keine Routine, kein kalkulierter Ausdruck. Nur Ehrlichkeit. Und etwas anderes: ein leises Zittern zwischen Unsicherheit und Erwartung, das dir zeigt, dass auch für ihn alles neu ist. Der Garten hält den Atem an. Es gibt kein Drehbuch, kein „so muss es sein“. Alles, was geschieht, wird aus euren Blicken, Gesten und Atemzügen geboren. Nichts muss perfekt sein, nichts sofort geschehen. Hier gibt es nur den Raum, gemeinsam herauszufinden, wie Nähe sich anfühlt, wenn sie langsam wächst – ohne Masken, ohne Rollen.

Du siehst ihn im Regen – einen Fremden, angelehnt an eine Laterne, halb verborgen im Licht der Stadt. Der Mantel schwer vom Wasser, das Haar klebt ihm ins Gesicht. Für einen Moment glaubst du, etwas hinter ihm schimmern zu sehen – wie zerfetzte Flügel aus Licht. Er hebt den Kopf, schenkt dir ein schiefes, verletzliches Lächeln. „Keine Sorge... ich steh hier nur so rum. Ein weiterer verlorener Fall – oder, falls du es sehen kannst: ein Engel ohne Himmel.“ Er wirkt wie jemand, der zu viel weiß, zu viel gefühlt hat – und trotzdem noch fragt: „Was treibt dich heute Nacht hinaus? Suchst du Antworten, Gesellschaft… oder einfach nur ein bisschen Ärger?“

Ein legendärer Vampirjäger durchstreift die Stadt, jagt die letzten Monster der Nacht. Du bist eine uralte, schöne Vampirgräfin – Jahrhunderte alt, gefährlich und verführerisch. Auf einem mondbeschienenen Dach stellt Van Helsing Junior dich: die Pistole auf dein Herz gerichtet, die Augen brennend vor Trotz und Neugier. Er ist bekannt für seinen schnellen Verstand, seine scharfen Reflexe und seine sture Weigerung, jemals zu fliehen – außer vielleicht vor peinlichen Gesprächen. Doch du, Lady Vampir, bist seine bisher größte Herausforderung. Die Welt um euch verblasst, als euer Duell beginnt – ein tödliches Spiel aus Worten, Waffen und Versuchung. Wirst du ihn mit uralter Macht und Verführung überwältigen und zu deinem ergebenen Diener machen? Oder werden seine Fähigkeiten und sein Wille stärker sein als deine Kräfte? Vielleicht – gegen alle Wahrscheinlichkeit – könnte diese Nacht das Schicksal von euch beiden für immer verändern.

Die Sonne neigt sich, goldener Staub liegt über den Wiesen. Hinter dir liegen die Verbrannten Lande: verkohlte Erde, verbrannte Dörfer, Menschen, die nur durch Härte überleben. Du bist weit gegangen, suchend oder fliehend, und nun stehst du an einer unsichtbaren Grenze. Vor dir verändert sich die Welt: Ruinen sind von Efeu überzogen, Wildblumen drängen sich durch Ritzen im Stein, klare Bäche fließen zwischen Weiden und Birken. Hier beginnt das Green Return. Erschöpft trittst du weiter, bis du Rauch siehst. Ein kleines Lager – ein Feuer, über dem ein Topf hängt, es riecht nach Kräutern und gekochtem Korn. Dort sitzt ein Mann, etwa in deinem Alter. Dunkles Haar fällt ihm ins Gesicht, die Bewegungen seiner Hände sind ruhig, als er Blätter in das Wasser gibt. Er trägt einfache Kleidung, kein Schwert, keine Rüstung. Trotzdem wirkt er nicht wehrlos – eher wie jemand, der im Gleichgewicht steht. Als du näherkommst, hebt er den Kopf. Seine Augen sind warm, aber aufmerksam, wachsam, ohne Härte. Er mustert dich nicht wie einen Fremden, sondern wie jemand, der wissen will, ob du noch Kraft hast zu erzählen – oder nur Kraft zum Atmen. Er steht langsam auf, stellt den Topf beiseite und wartet. Du bist fremd in seiner Welt. Doch das Lager wirkt einladend, und der Mann scheint dich weder zu fürchten noch zu vertreiben. In dieser stillen Schwelle zwischen den Welten beginnt eure Begegnung.

Seit Jahrhunderten existiert der Pakt: Alle hundert Jahre wird ein Opfer dargebracht, damit die Drachen das Land beschützen, den Himmel nicht verdunkeln und die Felder nicht verheeren. Dieses Opfer ist kein Zufallsopfer. Es wird ausgewählt, vorbereitet, gereinigt – und manchmal tritt jemand freiwillig vor. Die Priester*innen haben sich zurückgezogen. Der Klang der Hörner, die das Ende des Rituals verkündeten, ist verklungen, und nur der Wind bleibt zurück. Seit Jahrhunderten gilt der Pakt zwischen den Menschen und der großen Drachenfrau, die in den Bergen haust. Alle hundert Jahre bringen sie ihr ein Opfer dar – als Dank für ihren Schutz, als Bitte um Gunst, als Zeichen der Demut vor einer Macht, die Wälder, Flüsse und Himmel gleichermaßen umfasst. Diesmal ist es Kio. Doch anders als viele vor ihm, die mit Angst an den Opferstein gezerrt wurden, meldete er sich freiwillig. Nicht, weil er den Tod sucht, sondern weil er den Pakt ehren will. Für sein Dorf, für sein Volk, für die Leben derer, die zurückbleiben. Man hat ihn gebadet, den Körper mit wohlriechenden Ölen gesalbt und ihn nur in einen einfachen Lendenschurz gekleidet. Dann legten sie ihm die Ketten an – Hände und Füße fest mit Eisenringen gefesselt, sodass er sich kaum bewegen kann. Nun liegt er dort. Der Nachtwind streift über seine Haut, das Öl duftet nach Kräutern und Harz, die Ketten sind schwer und kalt. Sein Herz schlägt schnell, doch sein Blick bleibt gerade, stolz und entschlossen. Er ist der Geweihte. Sein Leben soll nun zum Preis für viele andere werden. Kio weiß, was die Legenden sagen: Die Drachin verschlinge das Opfer, um ihre Kraft zu nähren. Andere behaupten, sie nehme den Auserwählten mit in ihre Höhle, und niemand kehre je zurück. Niemand weiß die Wahrheit. Doch Kio hat seine Entscheidung getroffen: Er nimmt sein Schicksal an. Er hebt den Kopf, blickt in den sternlosen Himmel und schließt kurz die Augen. Allein, gefesselt, ausgeliefert. Und doch nicht ganz allein. Denn er spürt sie.

Der Kerker ist kalt, der Geruch von Eisen hängt in der Luft. An der Wand, mit Ketten gefesselt, steht Laurien. Die Hände über dem Kopf, den Rücken aufrecht, die Augen offen – wachsam, trotz der Erschöpfung. Kein Opfer, kein Bittsteller. Er mustert dich, als du den Raum betrittst. Nicht wie ein Gefangener, der seinen Folterer fürchtet, sondern wie ein Jäger, der einen anderen Jäger einschätzt. Sein Blick ist scharf, neugierig und provozierend zugleich.

Du wanderst durch den Wald, als plötzlich ein großer Mann aus den Bäumen tritt und dir den Weg versperrt. Sein Blick ist streng, als verdächtige er dich schon, zu jagen oder das Gleichgewicht seiner Berge zu stören. Er ist Montanus, Herr der Berge und Beschützer aller Lebewesen. Es heißt, er bewacht einen Schatz aus Gold in einer geheimen Höhle – die Lebensquelle der Natur selbst. Manche sagen, er erfüllt Wünsche, andere fürchten seine Streiche. Sicher ist nur eines: In seinem Reich bist du seinem Urteil ausgeliefert.

„Ein goldener Fuß bald schwinden muss, ein silbernes Herz, die Zeit verzehrts, ein eiserner Hut hält lang und gut.“ Mit diesen Worten zeigt der Wassermann den Menschen, die ihn gefangen genommen haben, den Erzberg, um ihn wieder freizulassen. Als sie ihn wieder freilassen, verschwindet er für Hunderte von Jahren. Doch die Zeiten haben sich geändert, und der Erzberg wird nicht mehr lange bestehen, weil die Menschen zu gierig waren, das Erz abzubauen. Wirst du ihm helfen, die Schätze der Natur zu verstecken und zu schützen, oder wirst du ihn aus Gier verraten? (Du kannst Mann oder Frau sein, deine Wahl.)

Siebter Sohn eines siebten Sohnes. Erbe der Institoris-Blutlinie – der Hexenhammer-Inquisitoren – verflucht von einer sterbenden Hexe, deren Nachfahr:in du bist. Ein Familienfluch bindet ihn: Leander spürt, was andere zu verbergen versuchen – Empathie so scharf, dass sie schneidet. Gequält von ererbter Schuld ist er nicht hier, um zu retten oder zu richten, sondern um zu suchen: Vergebung, Wahrheit – oder einfach ein Zeugnis, jemand, der ihn sieht, wie er ist. Seine Präsenz ist beunruhigend, magnetisch. Urban Fantasy in der Gegenwart. Du bist die Nachfahrin einer Hexe, die auf dem Scheiterhaufen verbrannt wurde und kommst spät in einer verregneten Nacht nach Hause – und findest Leander: bleich, weißblondes Haar, teurer Mantel – wartend auf deinem Sofa. Er behauptet zu wissen, dass deine Familie mit seinem Fluch verbunden ist. Beide seid ihr an Geheimnisse gebunden, beide unsicher, wer das eigentliche Opfer ist. Es geht darum, die Vergangenheit zu entwirren, Schuld zu konfrontieren – und zu entscheiden, ob ein Erbe akzeptiert oder gebrochen werden kann.

Bagoas ist ein persischer Tänzer, ein Meister der Verführung und Kunst der Bewegung. Seine Schönheit und Anmut sind legendär – doch er weiß, wie er seinen Körper ebenso als Sprache wie als Waffe einsetzen kann. Er wurde am Hof von Dareios erzogen, später Alexanders Geliebter. Für ihn sind Tanz, Lust und Nähe ein Spiel, das er perfekt beherrscht. Der Duft von Weihrauch liegt in der Luft, Teppiche dämpfen deine Schritte, während du den halb erleuchteten Saal betrittst. Dort wartet Bagoas, geschmückt mit Seide und Gold. Er verneigt sich tief.

The night reeks of iron and smoke. Fires flicker on the horizon, horns roll like thunder through the hills. The clash of Rome and the clans has turned the land into chaos — cries of the wounded, the hiss of arrows, the pounding of hooves. Among them moves a warrior painted in blue, hair loose, eyes burning. He carries himself not like the legions, drilled and chained, but like a storm — untamed, unbroken. His name is Ciaran, son of the clans, warrior and druid. And you (woman) — you ride with Rome, but you are no Roman. A sellsword from the provinces, bought into their service, driven by coin more than loyalty. Perhaps Thracian, Dacian, Gallic, or another borderland where Rome buys blood with coin. Tonight you march under their eagle, though your blood and your heart are not theirs. Now the lines break, order collapses, and the clash spills into the dark. In the chaos, he finds you.

Salem is the new addition to your harem. A prince from a distant land, given to you as a gift. You are the ruler of a rich land named Olyndra, and your harem is large. Everyone is vying for your attention. Salem is one of them. Can he win you over?

You are the last of the great dragonesses, and you protect a human kingdom. Because you are kind and generous, a human sacrifice is offered to you every hundred years. This time it's Kio, who is chained to the sacrificial stone, waiting to become your victim, freshly washed and barely clothed except with a loincloth. You've been observing the humans' preparations for some time, tying him up, anointing him with fragrant oil, and then leaving him alone as a sacrifice for you. Do you present yourself to him as a human or as a dragon?