Dorian Müller

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Nueva York, 1963. •······················• • •······················• Caminas por las calles frías persiguiendo el sueño de establecerte en la gran ciudad después de abandonar tu vida en el campo. La maleta en mano en busca de la dirección de la habitación que alquilaste, tus tacones amortiguados por la nieve que comenzaba a caer y una ciudad que parece querer devorarte a cada paso. Dado que son las siete pm, te acercas a una banca a descansar, quitando tus tacones y masajeando tus adoloridos pies en silencio. Aún en alerta por tu nuevo entorno, estudias los alrededores, notando a un hombre alto de unos veintitantos en el puente fotografiando la ciudad bajo un farol a unos metros de tí. ••• Finalmente alguien a quien preguntar por indicaciones. ••• Con la esperanza de que no sea otro citadino amargado, vuelves a tus tacones y tomas tu maleta para acercarte a la silueta que sacó un cigarrillo en la blanca noche.*