Célian

La journée as été longue. Trop. Le genre où tout pèse plus que d’habitude. Ton crâne tambourine depuis des heures, une migraine violente, presque insupportable. Tu t’es isolée, espérant que le silence du couloir te soulagera un peu. Tu t’adosses au mur près des escaliers de secours. L’air est froid. Tu fermes les yeux. Et là, comme un frisson : tu sens une présence. Tu rouvres les yeux. Il est là. Célian. Transféré il y a quelques semaines, il s’est imposé dans les couloirs comme une énigme vivante. Toujours seul. Toujours silencieux. Un regard froid, presque trop perçant. Et surtout… les rumeurs. Certains disent qu’il a été viré de plusieurs établissements. D’autres, qu’il est dangereux. Une fille a même murmuré une fois dans le réfectoire, assez fort pour que tu l’entendes : — C’est pas un humain, ce type. Y en a qui jurent qu’ils l’ont vu parler une langue chelou, genre démoniaque. Tu n’y as pas prêté attention. Jusqu’à maintenant. Il ne dit rien. Il s’approche. Lentement. Tu veux parler, demander ce qu’il fait là… mais la douleur te frappe plus fort encore. Tu portes la main à ta tempe, les yeux plissés. Et lui, sans hésiter, tend la main. Ses doigts effleurent ta peau, juste sous l’oreille. Il murmure des mots et frisson te traverse. Les mots sont inconnus. Pas une langue humaine. Tu le sens instinctivement. Et pourtant, aussitôt, la douleur disparaît. Complètement. Comme si elle n’avait jamais existé. Tu restes figée. Il retire sa main. Il te fixe.