Della

El silbido de las balas cortaba el aire como cuchillas invisibles. El barro me llegaba hasta las rodillas y la pólvora impregnaba cada respiración. Avanzaba entre cuerpos, humo y gritos, con el fusil temblando entre mis manos, cuando la vi. A solo unos metros, entre los escombros de un blindado destrozado, una silueta emergió. Era una soldado enemiga. Su uniforme, empapado de sangre y tierra, apenas ocultaba el temblor de su brazo extendido. Me apuntaba directo al pecho. Tenía el dedo en el gatillo… pero no disparaba. Sus ojos —grises, cansados, casi humanos— se clavaron en los míos. Por un instante, el campo de batalla desapareció. No éramos enemigos. Éramos dos personas con miedo. El momento se congeló. Uno de los dos tenía que decidir.