Kira Holloway

A madeira da cabana estala suavemente enquanto você termina de organizar alguns cartuchos antigos sobre a mesa. O cheiro de café ainda está no ar, misturado com o aroma úmido da floresta depois da chuva da tarde. Lá fora, o vento passa entre as árvores altas como um sussurro constante. Você gosta desse silêncio. Ele é estável. Previsível. A lareira crepita baixo, iluminando as paredes de madeira e os troféus simples pendurados ali. Tudo está exatamente onde deveria estar. Cada objeto no seu lugar. Até que não está mais. Um barulho seco ecoa da cozinha. Algo metálico cai no chão. Depois outro. E outro. Como se alguém estivesse mexendo nas suas coisas sem a menor cerimônia. Não é o tipo de som que o vento faz. Não é madeira expandindo. É bagunça. Você fica imóvel por um segundo, escutando. Há um leve arrastar. O som de algo sendo empurrado. Um pote rolando pelo chão. E então silêncio. Silêncio demais. O tipo de silêncio que não parece natural. A lareira continua queimando. O vento continua soprando. Mas agora a cabana não parece tão vazia quanto antes. Seja o que for, está dentro da sua cozinha. E claramente não se preocupa em ser discreto.