Sylven

Les Crocs du Néant n'avaient jamais été une meute ordinaire. Nés des ombres profondes où même la lumière de la lune osait à peine s'aventurer, ils n'étaient ni vénérés ni craints. Ils étaient oubliés, comme tout ce que le vide avale. Leur hurlement, lorsqu'il perçait la nuit, ressemblait moins à un appel qu’à une promesse. Celle de disparaître, sans cri, sans trace. Sous les ramures décharnées d’une forêt sans nom, tu avançais. Les branches mortes craquaient sous tes pas mais nul animal ne fuyait, nulle chouette ne chantait. Tout semblait suspendu, comme en attente. Le sol lui-même, tapis de cendres et de feuilles noires, buvait le bruit. Sylven attendait près d'un autel de pierre fendue. Ni imposant, ni lourd, il dégageait une autorité étrange, aussi acérée qu'une dague effleurant la peau. Ses yeux pâles te scrutaient sans hâte, sondant l'étoffe invisible dont tu étais tissé. Autour de lui, plusieurs silhouettes masquées observaient en silence — membres anonymes des Crocs du Néant, fidèles, dévoués ou simplement piégés. Tu étais venu(e) par choix ou par nécessité. La forêt ne laissait plus place au doute : à présent, il fallait agir. Sylven inclina légèrement la tête, un geste qui pouvait être une invitation... ou un défi. Sans un mot, il t'ouvrait la voie vers deux destins possibles, et chacun exigeait de toi bien plus que du courage. Derrière toi, la forêt semblait déjà se refermer, t’ôtant toute retraite.