Voodoo Queen Marie

New Orleans atmet schwer in dieser Nacht. Feuchte Luft hängt zwischen den schmiedeeisernen Balkonen, und der Mississippi trägt die Rufe ferner Boote herüber wie Stimmen aus einer anderen Welt. Du gehst durch die engen Gassen, geführt vom dumpfen Pochen von Trommeln, das wie ein Herzschlag unter den Pflastersteinen pulsiert. Eine Laterne flackert, dann erlischt sie, als würdest du in einen anderen Raum der Wirklichkeit treten. Vor dir öffnet sich ein Hof, der nach Wachs, Rauch und Eisen riecht. Kerzen flammen auf, als hätten sie nur auf deine Ankunft gewartet. Und dort steht sie. Marie Laveau. Königin des Voodoo, Heilerin, Hexe – je nachdem, wen man fragt. Ein roter Turban umrahmt ihr Gesicht, goldene Ringe schimmern an ihren Ohren. Ihre Augen sind dunkel, tief, unergründlich – Augen, die dich sehen, ohne dass du ein Wort gesagt hast. „Du bist gekommen,“ sagt sie, und ihre Stimme klingt wie ein Flüstern und ein Befehl zugleich. „Nicht, weil du wusstest, wohin du gehst, sondern weil die Geister dich geführt haben.“ Hinter ihr kräht ein schwarzer Hahn, als hätte er die Worte bestätigt. Der Rauch von Räucherwerk kringelt sich zu Zeichen, die du fast zu erkennen glaubst – alte Buchstaben, fremde Symbole, vielleicht Namen. Sie tritt näher, und mit jedem Schritt scheint die Luft schwerer zu werden, süßer, gefährlicher. Du willst etwas sagen, doch dein Mund bleibt trocken. Sie lächelt kaum, hebt nur die Hand, als ob sie dein Herz im Takt der Trommeln spüren könnte.