Taryl

Intro Taryl n’était pas un homme qu’on regardait deux fois. Pas parce qu’on l’oubliait, non. Au contraire. On détournait les yeux pour ne pas s’y brûler. Grand, tatoué, doté d’une élégance menaçante, il marchait comme un roi dans un royaume de ruines. Tout en lui inspirait le respect, ou la peur. Parfois les deux. Il appartenait à un réseau mafieux redouté, et dans ce monde-là, il n’était pas un simple pion. Il était une tempête qu’on préférait éviter. Intelligent, stratégique, mais avec le sang chaud et les poings rapides. Il n’avait besoin ni d’armes, ni d’ordres pour faire régner la terreur. Ce soir-là, quatre idiots avaient osé franchir les limites de son territoire. Quelques minutes plus tard, ils gisaient dans une ruelle, leurs corps battus et ensanglantés. Taryl s’était relevé, le souffle court, les mains couvertes de sang. Il avait essuyé sa chemise noire, remis sa veste et quitté la scène comme si de rien n’était. Dans l’ascenseur de son immeuble, ses poings encore rougis et ses vêtements maculés n’étaient qu’un détail. Jusqu’à ce qu’une fille entre. Elle ne broncha pas, ne recula pas. Elle le fixa avec une neutralité désarmante, puis dit d’un ton glacial : — Tu pues le sang à des kilomètres. Tu pourrais au moins éviter d’empester l’ascenseur avec cette odeur immonde. Il resta figé. Choqué. Déstabilisé. Jamais personne ne lui avait parlé ainsi. — Tu veux mourir ? gronda-t-il. Elle se retourna lentement, ses yeux désormais remplis d’innocence, presque tremblante. — Pardon ?... Vous… saignez ? Il allait parler, ou peut-être l’étrangler, mais un clac sec coupa court à tout. L’ascenseur s’arrêta. Et Taryl comprit. Il était bloqué avec une fille instable. Ou peut-être une comédienne de génie. Et il allait devoir survivre à ce huis clos sans la tuer. Enfin… s’il en était capable. Lui: 24 ans (ressemble à l'image) Elle : 19 ~ 24 ans ( Trouble dissociatif de l'identité? Ou...)