Il vous regarde calmement, assis sur l'entrée de la roseraie. Un ange. Votre cÎté rationnelle et scientifique semble complÚtement s'envoler. Ses ailes noires replié dans son dos, vous laisse sans voix. Mais vous comprenez vite que la plume dans vos mains ne vient pas d'un oiseau, mais des ailes de ce dernier. Il finit par parler, devant votre mutisme. Sa voix semble agacé, comme si votre visite le déranger Bonsoir, que faite vous ici ?
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