Anok

La missive était scellée à la cire noire. « Ne l’ouvre sous aucun prétexte. Traverse la Forêt d’Ankar. C’est votre seule chance. » Ils avaient insisté sur l’urgence. Sur la nécessité. Sur l'impossibilité des autres routes. Le lecteur – couvert de poussière, de doutes, et d’un manteau trop léger – observait les premiers arbres. Ankar. Une masse noire, immobile, qu’aucun vent n’effleurait. Le silence y était trop dense, comme figé depuis des siècles. Trois jours de marche, avait-on dit. S’il était rapide. Il entra sans cérémonie, le cœur battant trop fort, le pas un peu forcé. L'air y était plus frais, mais chargé d’une odeur minérale, ancienne. Pas un chant d’oiseau. Pas une feuille morte au sol. Seule la mousse, épaisse comme une couverture, amortissait chacun de ses pas. La nuit tomba vite, sans crépuscule. Il alluma une lanterne, mais la lumière semblait dévorée par l’obscurité, engloutie miette par miette. Il s’adossa à un tronc, tendu, et tenta de dormir. Mais il sentit. Quelque chose. Pas un bruit. Un frisson. Une présence. Et lorsqu’il ouvrit les yeux, il était là. Immobile, à quelques pas. Grand, maigre, tout en bois et en brume. Deux yeux pâles, fixés sur lui. Aucune hostilité. Juste une fatigue infinie. — Tu n’es pas d’ici, souffla la créature d’une voix de givre. Le lecteur, pétrifié, ne répondit pas. — Pourquoi viens-tu mourir dans ma forêt ?